Bon Chic

Confesso: aproveitei o serão de sábado livre para espreitar, pela primeira vez a sério, o programa da TVI "Bon Chic", o programa que triunfou neste horário e que impediu o "Boca a Boca" de prosseguir o seu curso evolutivo (sem audiências fecha-se a torneira).
Consegui resistir em frente ao televisor durante cerca de onze minutos. Com som e tudo.

Não me espanta que o "Bon Chic" tenha resultados. Aliás, outra coisa não seria de esperar - o programa surte o mesmo efeito que um acidente na estrada, ninguém gosta mas toda a gente quer ver. E é com o mesmo espírito de um acidente na IP5 que continua, minuto a minuto, flagelando-nos, num período de agonia intervalado por anúncios a detergentes, sempre marcado pelo calvário da aberração.

Eu sei bem que o "Boca a Boca" tinha muitos defeitos, mas permitam-me ser delicado: o "Bon Chic" é uma merda. E creio que é mesmo por isso que funciona.

Por isso, não me espanta que o "Bon Chic" tenha resultados. O que me espanta é que o sr. José Castelo Branco não se aperceba que está ali como o homem-elefante do Lynch; uma aberração para o povo ver, a mulher-barbuda, uma garça com a subtileza de uma abóbora que desliza sobre o seu ego infeccionado.
O homem pode ser parvo, mas será burro? Não consegue compreender que só lhe permitem pavonear-se e arrotar plumas porque é a estrela de um freak-show?

Bolas, alguém o avise!

Porque das duas, uma: ou ele é realmente tão ingénuo que julga que está a brilhar, investindo cada vez mais numa persona, num personagem que julga engraçado; ou então o gajo é mesmo assim. E se assim for, temos um problema.

É que, se o Sr. Branco é na intimidade aquilo que personifica perante as câmeras, então representa tudo o que de pior existe na nossa sociedade.
Se o gajo é mesmo assim, estamos a assistir ao triunfo da escória.
Porque - pensem bem - se o gajo é mesmo assim, significa que entregamos a vitória ao egocentrismo, à vaidade nula, à masturbação pública, à falsa-modéstia, ao vazio da mensagem, ao andrógeno de corpo e alma, ao elogio da futilidade, das aparências e da fortuna oca como cume do sucesso.
Entregamos a vitória a tudo isto e pior: aos gajos que o puseram lá, mais conscientes disto do que o pobre pavão podre, bêbado de si mesmo.

Pronto. Já desabafei.